yaponomat.2973

В один из обычных вечеров, когда всё затихает, а на разделочных досках лежат крошки от ужина, из пустоты возникает голограмма. Прозрачная, мерцающая бледно-голубым светом, висит прямо над пыльным подоконником. Никаких военных сводок, ни слова об уставе. Только выдаёт короткие, странные задания: нарезать морковь идеально ровными кубиками, смешать тушёнку с редкими специями из закромов, добавить щепотку того, что здесь по регламенту водиться не должно. Каждый выполненный шаг превращает привычную солдатскую баланду в нечто, отчего у бывалых прапорщиков подкашиваются колени.

Слух о невообразимо вкусных обедах расползается по всей части быстрее утренней побудки. В столовую начинают чаще захаживать офицеры из соседней роты, а потом и сам командир части делает большой крюк, чтобы заглянуть в заветный котелок. Перепуганный начпрод хватается за сердце, дядя в полном недоумении проверяет свою поварёшку, будто ищет подвох. А простой парнишка из бедной семьи, ещё вчера мечтавший лишь о лишней порции свежего хлеба, с каждым новым рецептом становится живой легендой, у которой за спиной мигающая голограмма и десятки накормленных по-царски солдатских животов.